Migraine du matin, soleil du chagrin?
Le petit peuple attend : Mother the Queen observe.
Printemps froid, disent les arbres.
L’herbe drue n’a pas de réponse.
Nous sommes, chantent les oiseaux, dans l’attente du jour.
Le criquet se frotte les mains: le bec jaune du merle n’est pas visible.
Et dans ma tête rayonne la migraine: que va-t-il advenir du jour?
Réponse à trouver dans le Livre des questions de Pablo Neruda.
Fourmis actives comme toujours,
chats assoupis comme toujours,
jardin en attente.